„Herr Salvatierra, bitte nehmen Sie Platz… und schauen Sie mich nicht so an. Sie sehen aus, als hätten Sie gerade eine Leiche gesehen.“
Diego Salvatierra, 36, stand regungslos im Gang der ersten Klasse von Flug 718, der von Mexiko-Stadt nach Barcelona unterwegs war.
Der Mann, der gerade einen Vertrag über 3 Milliarden Pesos abgeschlossen hatte und Eigentümer eines der mächtigsten Bauunternehmen des Landes war, spürte, wie sich der Boden des Flugzeugs unter seinen italienischen Schuhen auftat.
Marisol Luna stand vor ihm.
In ihrer Airline-Uniform, mit zurückgebundenem Haar und einem gezwungenen Lächeln, das sie kaum aufrechterhalten konnte, wirkte Marisol wie eine andere Frau. Doch ihre Augen waren dieselben.
Die gleichen Augen wie das Mädchen, das vor 15 Jahren mit zwei in Servietten gewickelten Sandwiches vor einer öffentlichen High School in Tepito auf ihn wartete.
Derselbe, der ihnen versprochen hatte, dass sie eines Tages ein Haus mit einem festen Dach, eine Küche, die nach Kaffee duftet, und ein Leben ohne Angst haben würden.
Und auch derjenige, der eines frühen Morgens spurlos verschwand und ihm eine Nachricht hinterließ, die ihn zutiefst erschütterte.
„Sucht mich nicht. Was wir hatten, war ein Irrtum.“
Diego senkte den Blick. Seine Uhr war mehr wert als die Gegend, in der er aufgewachsen war, aber in diesem Moment fühlte er sich wieder wie der dünne Junge, der in La Merced Bündel trug, um seiner Mutter zu helfen.
„Marisol…“, sagte sie fast stimmlos.
Sie presste die Lippen zusammen.
„Ihr Sitzplatz ist 1A. Wir starten in 6 Minuten.“
Dieses „dein“ verletzte ihn mehr als jede Beleidigung.
Fünfzehn Jahre lang glaubte Diego, Marisol habe ihn verlassen, weil er arm war. Dass sie sich für ihn geschämt hatte. Dass sie ein bequemeres Leben gewählt hatte, während er in einem feuchten Viertel vor sich hinvegetierte.
Dieser Mut machte ihn hart. Kalt. Ehrgeizig.
Sie machte aus ihrem Schmerz Geld. Aus ihrer Verlassenheit Macht.
Doch nun saß sie vor ihm, und er servierte ihr Mineralwasser, als wären sie zwei Fremde.
Mitten im Flug, als es in der Kabine ruhig war und die meisten Passagiere schliefen, stand Diego auf. Er fand sie hinten im Flugzeug, wo sie mit zitternden Händen Tabletts ordnete.
„Einfach so, Marisol?“, murmelte er. „Du hast mich aus deinem Leben verbannt, nur weil ich mir nicht mal einen Kaffee leisten konnte?“
Sie schloss die Augen.
„Du weißt gar nichts, Diego.“
„Dann erzähl es mir.“
Marisol blickte ihn mit Tränen in den Augen an.
„Ich bin in jener Nacht nicht freiwillig gegangen. Sie gaben mir drei Minuten, um diese Nachricht zu schreiben, bevor sie uns mit Schlägen aus der Gegend zerrten.“
Diego spürte einen Schlag in die Brust.
Doch bevor er weitere Fragen stellen konnte, erschien Renata Arriaga, seine Verlobte, Erbin einer Familie aus Monterrey und seine zukünftige Ehefrau bei einer Hochzeit im Wert von 8 Millionen Pesos.
Renata musterte Marisol von oben bis unten.
« Was macht diese Flugbegleiterin da, als ob sie Sie kennen würde? »
Marisol senkte den Blick.
Diego reagierte nicht.
Renata stieß ein trockenes Lachen aus.
„Hör gut zu, junge Dame. Deine Aufgabe ist es, Getränke zu servieren, nicht, in der ersten Klasse nach einem reichen Ehemann zu suchen.“
In der Hütte herrschte Stille.
Und als Renata die Hand hob, um Marisol vor allen anderen wegzustoßen, hielt Diego sie so energisch auf, dass selbst der Verlobungsring wie eine Drohung glänzte.
Niemand konnte glauben, was nun geschehen würde…
TEIL 2
„Fass sie nicht an“, sagte Diego.
Ihre Stimme war leise, aber sie durchschnitt die Luft wie ein Messer.
Renata blinzelte empört. Sie war es nicht gewohnt, dass jemand so mit ihr sprach, schon gar nicht vor 14 Passagieren erster Klasse.
„Wie bitte?“, sagte sie und erhob die Stimme. „Verteidigen Sie etwa eine Angestellte?“
Diego ließ Renatas Handgelenk los und stellte sich zwischen sie und Marisol.
„Sie ist nicht Ihre Angestellte. Und selbst wenn sie es wäre, haben Sie kein Recht, sie zu demütigen.“
Renata lachte nervös.
