Sie warf einen Blick zur Tür. „Deine Frau redet zu viel, wenn sie glaubt, die Bediensteten verstünden kein Englisch.“
Donnernde Schritte hallten die Treppe hinunter.
Ich umklammerte den Weg mit der Faust.
„Warum hast du es mir nicht früher gesagt?“, hakte ich nach.
Rosas Gesichtsausdruck veränderte sich.
In dieser Nacht spürte sie zum ersten Mal Angst.
„Weil mein Sohn starb, als er versuchte, es jemandem zu erzählen.“
Die Worte drangen lautlos in den Raum, trafen aber härter als jede Sirene.
„Dein Sohn?“
„Daniel“, sagte sie. „Er arbeitete als Buchhaltungsassistent für einen seiner Subunternehmer. Vor zwei Jahren entdeckte er gefälschte Rechnungen. Er dachte, wenn er die Unterlagen Herrn Bennett gäbe, würde die Wahrheit ans Licht kommen.“
Mir schnürte es die Kehle zu.
„Und dann?“
Rosa blickte auf das Geld, das auf dem Bett lag.
„Dann stürzte er sich von einer Brücke.“
Ich hatte von dem Unfall gelesen. Ein junger Mann. Eine regnerische Nacht. Keine Zeugen. Im Artikel war von überhöhter Geschwindigkeit, Alkohol und einer Tragödie die Rede. Ich überflog ihn beim Frühstück und nahm den Namen kaum wahr.
Daniel Martínez.
Rosas Sohn.
Mir wurde schwindlig.
„Das wusste ich nicht“, sagte ich.
„Nein“, erwiderte sie. „Das wusstest du nicht.“
Schritte näherten sich der Treppe.
Rosa bewegte sich schnell. Sie ging zum Kleiderschrank und zog eine Reihe alter Wintermäntel beiseite. Dahinter befand sich eine kleine quadratische Wandplatte.
Ich starrte sie an. „Was ist das?“
„Dein Großvater hat dieses Haus während der Prohibition gebaut“, sagte sie und drückte etwas gegen den Türrahmen. „Reiche Männer brauchen immer Verstecke.“
Die Platte klickte auf.
Dahinter verschwand ein schmaler Durchgang in der Dunkelheit.
Ich sah Rosa ungläubig an. „Wusstest du das?“
„Ich putze alles.“
Die Männer riefen von unten.
„Zweiter Stock!“
Rosa schob mir einen kleinen Umschlag in die Jackentasche. „Tun Sie genau, was ich sage. Gehen Sie den Flur entlang. Er führt zum Ausgang des alten Waschsalons, in der Nähe des Ostgartens. Nehmen Sie das Auto. Fahren Sie zur St.-Agnes-Kirche in der Flagler Street. Fragen Sie nach Pater Miguel.“
„Ich lasse Sie hier nicht allein.“
„Doch.“
„Nein.“
Ihr Gesichtsausdruck verhärtete sich. „Mr. Calloway, Ihr ganzes Leben lang haben die Leute Ihren Befehlen gehorcht, weil Sie Geld hatten. Heute Abend haben Sie nichts mehr. Hören Sie also auf jemanden, der noch einen Plan hat.“
Die Tür des Gästezimmers wurde aufgerissen.
Zuerst traten zwei uniformierte Beamte mit gezogenen Waffen ein. Hinter ihnen kam ein großer Detective mit silbernem Haar und kaltem Blick.
„Edward Calloway“, sagte er, „Hände hoch!“
Ich erstarrte.
Rosa trat vor mich.
„Detective Marlowe“, sagte sie.
Der Blick des Detectives ruhte auf ihr.
Sein Gesichtsausdruck veränderte sich nicht, doch etwas in seinen Augen verhärtete sich.
„Mrs. Martinez“, sagte er. „Sie waren sehr beschäftigt.“
Da begriff ich.
Er kannte sie.
Rosa straffte die Schultern. „Sie waren schneller, als ich erwartet hatte.“
Marlowe lächelte kalt. „Ihr Sohn hatte dasselbe Problem. Er dachte immer, er hätte mehr Zeit.“
Ein leiser, verletzter Laut entfuhr Rosa.
Ohne nachzudenken, stürzte ich vor. „Du Mistkerl!“
Ein Beamter schleuderte mich gegen die Wand. Ein stechender Schmerz durchfuhr meine Schulter.
Marlowe betrat langsam den Raum und musterte das Bargeld, die Kisten und die Dokumente.
„Nun“, sagte er, „das ist bedauerlich.“
