Der Satz kam so automatisch, so einstudiert heraus, dass selbst er seinen Fehler zu spät bemerkte.
Denn dieser eine Satz fasste sein Wesen perfekt zusammen: Er war es gewohnt, dass sich die Frauen in seinem Leben nur um seine Schwächen drehten.
Die Geliebte stieß einen scharfen Seufzer aus, als hätte sie plötzlich etwas Verdorbenes gerochen.
„Du hast recht“, sagte sie. „Ich fange nicht an. Ich bringe es zu Ende.“
Sie ging zur Flurtür, öffnete sie und deutete nach draußen.
„Geh.“
Carlos erstarrte.
„Was?“
„Ich sagte, du sollst gehen. Du. Nicht sie. Nicht deine Mutter. Du.“
Ich stand wie angewurzelt da.
Damit hatte ich nicht gerechnet.
